Fue en Enero cuando te vi,
sembrando pasos
de dulce agonía
que llamaban a la resurrección.
O tal vez fue un sueño enmarañado
lleno de ilusión y fantasía,
pensando en todo aquello
que uno desearía
convertir en realidad.
Se muere,
la vida se nos va muriendo
a pocos cada año,
entreabriendo los ojos
en cada nueva hoja del calendario,
por ver si pasa alguna rosa
buscando su rosal,
y acompañarla.
No te empeñes, no nos dejan partir
para sentir el placer de la nada.
O sí.
Y en esta vida y sin remedio
vamos viviendo,
queriendo saber
quién inventó este juego.
En cada paso que damos,
siempre se muere
un poco o un mucho
aunque no queramos.
Aunque creamos vivir en el cielo
caminando por senderos de gloria,
Siempre habrán puentes
que se quiebren y se derrumben.
caminando por senderos de gloria,
Siempre habrán puentes
que se quiebren y se derrumben.
ni las alegrías.
El tiempo, como en galeras,
retumba monótono
a golpe de remo.
