Fue en Enero cuando te vi,
sembrando pasos
de dulce agonía
que llamaban a la resurrección.
O tal vez fue un sueño enmarañado
lleno de ilusión y fantasía,
pensando en todo aquello
que uno desearía
convertir en realidad.
Se muere,
la vida se nos va muriendo
a pocos cada año,
entreabriendo los ojos
en cada nueva hoja del calendario,
por ver si pasa alguna rosa
buscando su rosal,
y acompañarla.
No te empeñes, no nos dejan partir
para sentir el placer de la nada.
O sí.
Y en esta vida y sin remedio
vamos viviendo,
queriendo saber
quién inventó este juego.
En cada paso que damos,
siempre se muere
un poco o un mucho
aunque no queramos.
Aunque creamos vivir en el cielo
caminando por senderos de gloria,
Siempre habrán puentes
que se quiebren y se derrumben.
caminando por senderos de gloria,
Siempre habrán puentes
que se quiebren y se derrumben.
ni las alegrías.
El tiempo, como en galeras,
retumba monótono
a golpe de remo.

Siempre el mejor poeta de estos lares. ..sigamos recorriendo lo que queda porque siempre lo que llega es bueno...bss
ResponderEliminarGracias "Lares". Aprendiz tan sólo. Qué más quisiera...(que me suena, que suele decir "lares" y no caigo...)
EliminarHola, Guillermo, vuelvo a tu espacio para disfrutar de tu inspirada pluma y darte un cordial saludo.
ResponderEliminarUn abrazo.
Hola, Rafael. Gracias por tu visita. Ahora llevo bastante alejado el blog, como tú dices, de mi "pluma". Teatro y música, por este orden, me ocupan más tiempo, aparte de otros menesteres. Repito el agradecerte tu paso por aquí. Un Saludo afectuoso.
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