El estrado Azul (Memoria Histórica II)

((Este post lo creé a finales del verano, por eso, en el diálogo puede que algunas cosicas estén ya pasadas... Y sí, ya tengo algo publicado en el blog de Aldabra respecto a la memoria histórica... creo, si no recuerdo mal))

Buenas Mañanas tengan señores y señoras. Hacía tiempo que no venía por el parque a charlar con ustedes. Bueno, que charlar, es un decir, porque, lo que quiero decir es, que prácticamente es un monólogo lo que aquí practico, salvo cuando alguno de ustedes me pregunta o... sí, sí, me increpan, que no es la primera vez... ¿verdad, señores y señoras? Pues nada, después de este periodo vacacional... Señora. oiga, sí, ud!,... ¿Donde fue de vacaciones?... ¡Vaya por Dios!... supongo que por falta de dinero, eh?, y es que la crisis... Perdón, no hay crisis... Quería decir: “desaceleración económica”... 

Si hubieran oído este verano a los comerciantes de un pueblo turístico de la costa andaluza, lo que decían por causa de... “la desaceleración económica...” Sí, si... Bueno, señora, pues lo siento... El año que viene se marcha Ud. con su marido aunque sea al pueblo de aquí al lado... ¿Qué?... Vaya, lo siento, no sabía que era viuda... Sin hijos, claro... Qué?!... Vaya!, Cinco hijos!...!? Bueno, mejor que volvamos al tema. 

 Y es que, yo quería hablar de la Memoria Histórica.. Sí, sí... ya sé que por aquí ya habló antes un tal Guillermo nosequé... travieo, o algo ásí, pero, es que ahora me toca a mí, y con el permiso de uds. y si no también, pues me voy a permitir leerles un poema que fabriqué hace unos días. No tiene título, pero ya les he dicho de qué va. Y dice así la viejecica a su desaparecido viejecico: 

Sangrante la memoria,
la mía,

mi memoria,

solo te atiende a ti. 
Ella, aquella memoria, 
palpita en un sin vivir 
que clama justicia. 

La mía, mi memoria, 
solo te atiende a ti. 

Allá, a lo lejos de lo más lejos,
se oye el crepitar de los huesos en las fosas. 
Los cráneos se giran 
y presentan a mis ojos sus cuencas vacías,
cubiertas de la tierra húmeda y fría, 
agusanada por los disparos de mis dos Españas. 

Ellos, los muertos, 
se sonríen y se abrazan. 

Los vivos,
claman: "no olvido". 

Y mi memoria sólo te atiende a ti. 

A ti, porque mi memoria, 
solo reclama la visión de tu sonrisa,
tus abrazos,
tus besos, 
tu poderoso cuerpo 
rompiendo el aire en mitad del campo. 
Tu poderoso cuerpo 
rompiendo mis realidades,
de tanto apretujarme. 

Fueron dos caras de la misma moneda. 
La misma moneda enferma por la podredumbre de la guerra. 

¡Maldita enfermedad que a curarse se niega! 

¡Malditos enfermos,
que a la guerra juegan!

Malditos salvadores de la patria
que a tiros imponen la razón,
como un mulo dando coces.

Y mi memoria solo te atiende a ti. 


Bueno, pues dicho lo dicho, este "bicho" se despide de ustedes hasta la próxima que, como no empiece a hacer buen tiempo, ya veremos cuando aparezco.