Abuelo, esta historia, no va de guerras, ¿verdad?

El sol salió de nuevo como todos los días. Aquella oscura y húmeda mañana no traía buenos presagios. En aquel agujero solitario, solitario el hombre, intentaba endurecer su espíritu, su corazón, su voluntad. 

-La soledad no es buena compañía -se decía así mismo mascullando– No es buena esta tensión por sobrevivir, por estar siempre escondido vagando de un lugar a otro, esquivando siempre a la muerte, viviendo de cueva en cueva, de bosque en bosque, defendiéndome de las alimañas y viviendo como ellas. No soporto esta calamidad de vida sin sentido. Tres meses llevo en soledad comiendo de lo que apenas cazo y mucho robo, en los pueblos por las noches. Hola, árbol. Hola, piedra. Hola nubes, cielo, lluvia, rocío, retama, espinos, tierra y barro… Hola luna y estrellas… Hola, soledad... 

Aquella mañana, bajo una espesa lluvia que calaba hasta las mismísimas entrañas del alma, a las 08:15 a.m. de un día cualquiera del mes de diciembre de un año cualquiera, un hombre cualquiera caminaba en dirección a entregarse en el campamento del ejército enemigo, que no distaba mucho de donde había malvivido la última semana. 

Bajo aquella manta de lluvia, una figura humana con el pelo hecho greñas y barba y bigote de varias semanas, vestido con un harapiento uniforme, avanzaba sonámbula y abstraída, con la mirada fija en la nada. 

 --¡Alto, quien va! 

 No hubo respuesta. 

Un ¡Bang! sordo, adormecido por un impacto en el pecho, hizo arrodillar en el barro a aquel hombre de agua . Su cara se licuó en un charco, buscando sombras de muerte. Amaba tanto la libertad, que aquel amor le vino… tan grande…