El viejo gaitero. Parte II

... 

--No entiendo, señor, disculpe. –dije respondiendo- ¿Si no toca...? 

Estas palabras me salieron del alma como a empujones, ya que, como he dicho antes, aquel viejo, con su mirar penetrante y aquella voz honda, profunda como la sima de un océano, me dejó algo cortado. Petrificado. 

--Ya te he dicho, que me dejo llevar. –Volvió a responderme-. 

Se hizo un silencio gélido. El anciano imponía. Su ronca voz vibraba en mis oídos como el tañer de una gran campana de iglesia junto a tu cabeza. Y repitió: 

--Me dejo llevar. Simplemente. 

 Desorientado por su respuesta pensé que no querría conversación, así pues, decidí entrar a la taberna y tomar algo para calmarme pero, a pesar de todo, y pensando en el riesgo de ser muerto por esa mirada y atormentado hasta el final de mis días por esa voz de ultratumba, quise disculparme. 

--Perdone, no he querido ofenderle, pero al oír esa música que usted tocaba, pues eso, que la curiosidad me impulsó a preguntarle... 

--La curiosidad mato al gato —dijo interrumpiéndome en mi disculpa. 

La verdad sea dicha, aquel buen ancianito ya me estaba cargando. Ya le había perdido el miedo y el respeto, y ni su voz me sonaba a campanón de iglesia ni a ultratumba, ni su mirada me calaba gélida hasta el mismísimo tuétanos de mis huesos, ni na-da-de-na-da. Lo cierto era, ¡que me estaba sacando de quicio!

Lentamente me dirigió una mirada, y me dio un repaso desde mi remolino del flequillo hasta la punta de mis botas. Por momentos, su mirada se convertía entre inquisidora y socarrona. Parecía como si me estuviera calificando de pardillo de pueblo, o lo que es peor, de sabihondillo de ciudad. A pesar de ello, y por amor propio, volví a insistir. 

--Señor... 

¡Cómo no!... volvió a interrumpirme de nuevo. 
--Mira jovencito, hace ya muchos años, muchos, más de los que tú tienes, que vengo aquí todos los días al atardecer con mi gaita, y me dejo llevar. 

Un cierto tonillo de condescendencia en sus palabras me crispó los nervios.

--Muy bien señor, si le he ofendido en algo, usted perdone –contesté finalmente, acompañándolo de un saludo al estilo cortesano. 

Dándome por vencido entré a la taberna decidido a emborracharme. Tres pasos sobre aquellas tablas quejumbrosas y traspasé el umbral de aquella puerta también quejumbrosa. Que suelo y puerta, parecían hechos para una película de terror. Cuando de repente, me encontré en el centro de una estancia llena de mesas; con mesas llenas de jarras; con jarras llenas de cervezas... pertenecientes a personas llenas de ojos clavados en mí. Claro: el “forastero”. 

El ambiente, tenso ante mi presencia, se podía cortar con un cuchillo de monte... Me sobrecogí.

--Bu... buenas noches señores —balbuceé y tartamudeé, y giré en redondo saliendo por donde había entrado. 

Por un segundo, y al momento de girarme para salir, me sentí ridículo. Quise deshacer el entuerto y dármelas de duro, volver y apoyarme en la barra al estilo de los piratas y pedir un ron, pero ya había iniciado el primer paso para salir, y no era cuestión de demostrar dudas. La decisión estaba ya tomada. 

Estando ya afuera pensé que no sabía qué podía ser peor, o enfrentarme a las malas y serias caras de los lugareños, o a ese vejete intrigante. Cual fue mi sorpresa, cuando al mirar el sitio donde antes tocaba el viejo, solo encontré un taburete vacío y un papel con algo escrito. Era la partitura manuscrita de la melodía que tocaba. A malas penas, bajo la luz de aquel viejo candil, al pie de aquella partitura, se podía leer:

"Buscamos las respuestas en los demás, sin encontrarlas, y todas las respuestas están en nuestro interior.”

Maravillado y emocionado por el regalo, cogí la partitura y me marché a buscar albergue. Tenía que descansar, pues aun quedaban varias jornadas para Santiago.

Han pasado muchos años desde entonces, y aun guardo aquella partitura. Aprendí solfeo para poder descifrar aquellos signos escritos solamente para mi corazón. Nadie, nadie más que yo puede tocar esta melodía. Y cuando quiero encontrar aquellas respuestas que el mundo no me ofrece, cojo mi gaita e interpreto la vieja y amiga canción, y comienzo a hablar con el viento, y el viento me transporta a mis sueños. Y en cada sueño encuentro una respuesta. Es entonces, cuando me dejo llevar por aquella música, dibujando melodías en el aire. Y simplemente, no toco. Me dejo llevar.

Fin