Aquel Último Reducto De Sucios Cristales Y Músika De Blues

(imagen hombre feliz en ciudad gris (de Graciela Bello)

Trepa el sol por las esquinas 

hacia las azoteas

camino de subirse a una cometa 

que lo impulse a su cenit. 

Lucecitas encendidas se van apagando. 

Pequeñas madrigueras exhalan viandantes 

ávidos de congregación, 

camino de sus lugares de trabajo.

Gris es el cemento como grises son las almas 

que apedrean la belleza que quiere 

y no la dejan asomarse al nuevo día. 

Suben y bajan, 

se achican y se alargan las farolas 

al compás de un vals inexistente. 

Tal vez, una marcha fúnebre. 

Solo las horas, con su machacón tic-tac, 

crean una melodía ambiental. 

El inmenso ajedrez monocromático 

cambia a sus peones, sistemáticamente, de lugar. 

No hay cuadros de colores diferentes. 

Solo su posición los diferencia. 

Hay quienes solo miran al frente e, inconscientes, 

no vacilan y paran “sin detenerse”. 

Receso. 

Ingestión de alimento. 

De nuevo vuelta al tablero 

a terminar la partida hasta que llegue el ocaso. 

Racimos amargos de uva temprana susurran el fin de la jornada. 

Dirección a las alcantarillas, 

cae el sol a plomo y en picado derrapando 

por las torcidas esquinas 

de cada una de aquellas almas, 

mientras tropiezan con su propia sombra 

vuelta del trabajo, 

camino a casa, 

camino a su cubil, 
camino a su covacha. 

Se abren los contenedores en las calles 

y las sombras chirrían el anuncio de la noche. 

Hay otras almas que a esas horas 

se aferran a la melancolía 

como torpes pingüinos 
que a pesar de llevar alas 

intentan volar pero no pueden, 

porque hay palabras que gritan escupiendo lágrimas

y convencen a las gentes 

de que hay que llorar. 

Sin esperanzas. 

El paso cansado obedece, como a diario, 

al mismo sendero de vuelta al olvido. 

Hoy me niego a morir por estos barrios
y me agarro a esa esperanza escurridiza
con garras de hombre-gato

Tuerzo camino a la rutina
abriendo nuevos recodos,
tratando de alcanzar otros puertos,
otros horizontes. 

Quiebro la linea recta de la vida y tropiezo con aquella luz. 

Una tenue claridad de sombras 

con olor a cerveza 

se respira en el ambiente. 

Cerrada está la puerta y tras sus sucios cristales, 

se percibe movimiento. 

Humo espeso. 

En su interior se adivina, a lo lejos, una triste canción. 

Tal vez, por el acariciar de aquellas notas, 

un blues. 

 Mira tú por donde, 

un “Último Reducto” 

Una trinchera desde donde combatir la “muerte” del propio hombre.

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