Sabor agridulce

Su voz fue suave y silenciosa: "Papá"


Él estaba de espaldas sirviéndose un plato de comida de la que estaba en la olla a presión. Se giro y, sin aún decir nada, ella le hizo una señal cómplice con el dedo índice, indicándole que se acercara a ella.


Él se acercó un poco extrañado y expectante.  Cuando estuvo junto a ella,  pensó que le iba a decir algo al oído, pero ella le echo el brazo por los hombros y le beso en la mejilla izquierda.


Sorprendido por aquel Beso, él la acercó a su pecho y la abrazo con suavidad y le dijo: "Gracias, Cariño" (hacía años que no la abrazaba así, desde pequeña, con ese cariño que solo un padre puede entender)

Cuando la hija salió de la cocina, aquel padre sintió que sus ojos comenzaban a no ver claramente, y que unas lágrimas se le escapaban resbalando por ambas mejillas y que alguna que otra caía y se mezclaba con la comida que estaba ya en el plato.


Aquel hervido de judías verdes con patatas y pechugas de pollo, todo aderezado con unas pocas lágrimas, le supieron a cielo y a infierno; al sabor agridulce de un "Amor" que quería compensar un desamor.


Tuvo que coger otra servilleta de papel porque había usado la primera para secarse las lágrimas y sonarse la nariz.


Terminó de comer y apoyada su barbilla en las dos manos, observó aquella botella de Rioja durante un buen rato. Pétreo y ensimismado, ciertamente miraba pero no observaba nada. Como con un clic, reaccionó, comió una mandarina y se sirvió medio chato de vino. Recogió lo que quedaba de la mesa, puso el lavavajillas y se sirvió un té calentado al microondas. Mientras se enfriaba, fue al cuarto del ordenador y comenzó a escribir este relato.


                                                    Fin