Abrazo.6

En esos momentos

en los que trato de abarcarte

toda tú,

me doy cuenta

que no puedo

todo lo que deseo.

Y es entonces

que desearía ser

un oso grande

de peluche.

Y que te perdieras por todo mi yo.

Una aguja en el pajar. (Abuelo, yo no seré así)

  

   –¿Qué lees, abuelo?

   –Pues mira, un librito que hace tiempo leí y anoche lo encontré entre carpetas y documentos olvidados.

   –¿Y de que trata?  

   –Precisamente de eso.

   –¿De qué, abuelo?

   –Pues de eso, de olvidos.

   –Ah, ya, de cuando eres mayor y se te olvidan las cosas, ¿no?

   –Bueno, no precisamente. Trata de sentimientos.

   –¿Y qué son los sentimientos?

   –La tristeza es un sentimiento, la alegría es otro...

   –¿Me lees un poco?

   –A ver, a ver… Venga, por aquí mismo.
   Y comenzó a leer:
 “Nos empeñamos, a veces, en guardar tan bien las palabras... Tan escondiditas, tan bien protegidas las ponemos, para que no se pierdan y nos duren en el tiempo, que cuando vamos a buscarlas no las encontramos y pensamos: Maldita mi suerte que no encuentro lo que busco, que no consigo recordar cual fue el lugar donde la puse. ¿Dónde, maldita sea, puse aquel ”Te quiero”, aquel “Te amo”? ¿Dónde aquellas palabras amables y sinceras de cariño? Pero si ella sabe que yo las tengo guardadas y muy bien guardadas, ¿para qué enseñárselas ahora?, ¿para qué estar continuamente sacándoselas?, ¿para qué? ¿para que se echen a perder? Ella sabe, que esos "te quiero", esos "te amo", esas tantas palabras bonitas, sólo son para ella y para nadie más. Y ahora me dice, que la situación en la que estamos, requiere que tenga que demostrarle que sí, que sí las tengo, y resulta que no las encuentro. A estas alturas ya, es como encontrar una aguja en un pajar. Y por más que quiero demostrarle y demostrarle que la quiero, que mi amor por ella no ha cambiado, me pide que le enseñe aquel “Te quiero”, aquel “Te amo” con que la enamoré. Que no le valen los que ahora le enseño, que quiere los originales. Maldita sea, ¡y no los encuentro!” Alguien, alguien me las ha tenido que esconder. Pero, ¿quién?
    –Bueno, yo creo que con esto ya es suficiente. ¿Qué te ha parecido? 

   –Abuelo, ¿las palabras se pueden esconder?

   –Bueno, es una forma de expresar una idea, igual que cuando decimos lo de “¿se te comió la lengua el gato?”, cuando le preguntamos a alguien algo, y no nos contesta.

   –Ah, ya.

   Aquella cabecita empezó a cavilar. El abuelo sonrió, pensando si su nieto, debido a su corta edad, sería capaz de digerir aquella lectura y, justo en el momento en el que iba a levantarse de su sillón para ir a darle un vistazo a la abuela...

   –Abuelo, yo no seré así.

   –Ya lo sé, sirvergonzón, que pareces una lapa abrazado a la abuela, y que te la comes a besos cada mañana, cuando tus padres te traen y se van a trabajar. Venga, revisa la cartera, que Juana está al llegar para quedarse con la abuela mientras te llevo al colegio.

   Y el abuelo se levantó y fue a ver a la abuela. Allí estaba ella, tranquila, con la mirada fija en la pared, y respirando vida a través de su “mascarita”.

Años

Hay años que, a veces,

simplemente los matamos.

Otras,

los asesinamos,

quedándoseles una mirada,

tan triste,

como amante insatisfecha

cargadita de reproches.

En cambio, hay años

que los disfrutamos

como si de una tarta

de cumpleaños se tratara.

Hay años

que nos vienen repletos

de cosas bonitas,

acariciándonos

dulcemente el corazón.

Que nos abrazan el alma.

Que los disfrutamos

como niños con zapatos nuevos.

También hay años

que se nos pasan

sin pena ni gloria,

sin oropeles ni fanfarrias,

sin toques de trompetas,

sin fuegos artificiales.

Como si nada.

Sin nada que contar.

Y otras veces los años,

se nos hacen,

tan largos...

En cambio, otros,

se nos pasan volando:

<<¡Oye, que estamos en Verano

y hace unos días

estábamos en Navidad!>>.

¡Qué barbaridad!

Pero a veces,

de esas veces

que no queremos

que de "esa manera" nos quieran,

los años nos vienen a querer.

Nos vienen a comer.

Y nos comen las entrañas

y hasta la propia vida.  

Nos agasajan con achaques,

a partir de cierta edad.

Es propio de la edad,

propio de los años.

Y así, entre año y año,

los años van pasando.

Y en todos esos años,

los nuestros,

navega nuestra historia,

que no es más

que nuestra propia vida.

Eso sí,

cargada de años.

Y conforme pasan los años,

mientras por un lado

la vida se nos amontona en la mochila

cargada de vivencias,

experiencias y recuerdos,

por el otro lado,

se nos va acortando,

frente a ese cristal empañado

que nos impide divisar

lo que los próximos años

nos traerán:

El futuro incierto y desconocido.

¿Y la Parca?

¡Ay!, sí, esa que ni saber de ella queremos.

Sí,

esa que cada año que pasa,

cada vez más se nos acerca.

Esa, que cada año,

poco a poco,

cada vez más cariñosa,

se empeña en nosotros.

Y de nosotros,

cada vez más enamorada.

¡Y qué amor!

¡Un amor sin condiciones!

Es el único amor

que siempre acierta

cuando dice:

mataría por amor.

Y ¡joder!

cuando se empeña…

Es que se empeña.

Vamos, que no hay manera

de quitárselo de la cabeza.

Y es que,

la muy puñetera,

sabe que no tenemos escapatoria

ni remedio alguno.

Ella sabe  que su amor es,

eterno.

Qué lejos estamos

de aquella juventud

en la que cada uno,

a sabiendas o no,

hemos jugado

alguna vez

con la muerte.

¿Es que nadie, jamás,

consciente o inconsciente,

no ha jugado

alguna vez

con la muerte?

Qué ironía,

que llegado el momento,

sea ella

la que, alegre,

juegue con nosotros.

Y a todo esto,

¿por qué os hablo, de todo esto?

¿Tal vez,

porque han pasado ya,

tantos años,

que hoy toca

hablar de la muerte?

Será la edad

que no perdona

y nos acerca,

poco a poco,

a la salida.

…..ooOoo…..

Haiku.47

Juguetonas y molestas corren las gotas de sudor por mi frente empapando mis ojos. Juguetonas y jodidamente molestas, se regocijan las gotas de sudor por mi nuca y por mis sienes. Todo mi cuerpo, bañado en sudor, anhela una ducha fría, pero este sopor, este sueño que no deja que despierte, me aprisiona a la vieja butaca de brillante y acharolado poliéster, como si de un posesivo y celoso amante se tratase. Y yo, humilde esclavo de su amor y sus caprichos, sucumbo a sus encantos, y a mi narcolexia.

cantan las ranas,

se preparan los grillos

para el concierto

Enterrada Quedó Aquella Niñez (Mi alma femenina)

Enterrada quedó

aquella niñez

de mi falsa hombría,

pesada carga

tras todos aquellos años

de mi vida.

Que sepas,

quiero,

que tú,

al igual que yo,

somos dos

y somos uno.

Que el llorar y el reír

no tienen sexo,

si el dolor y el sentir profundo

llaman con dulzura y delicadeza

a las puertas de nuestro corazón.

No hay razón alguna

para creer lo que creer no quiero,

ni para ser quien no soy,

ni para sentir

lo que vosotros queráis que sienta.

Porque nadie me puede obligar

a ser lo que no soy,

ni a sentir lo que no siento,

ni a creer 
en lo que no me abre
las puertas de mi cielo.

Dejadme nadar
en mis aguas tranquilas

y no en las de nadie.

Tal solo quiero,
seguir viviendo esta vida

respirando los aromas

que invaden

y hacen, cada vez más,

mi alma femenina.

…..ooOoo…..

Abrazo.5

Estamos, tan apretaitos,
tan juntos y sintiéndonos,
tanto,
que ya no sé 
si separarme
o pasar a través de ti.
Déjame un rinconcito
en tu corazón.

Haiku.46

El calor de tu cuello roza mis labios cuando a ti me acerco callado, en silencio, intentando sorprenderte. Es entonces cuando siento tu perfume y cierro los ojos y me envuelves en el sopor de tu pelo, y respiro profundo a ti. Tú, a sabiendas, ya me esperabas tranquila y reposada.

la mariposa

no acaricia tu alma,

son mis susurros

(Y los guardé en el apartado de "ProsHaiku", por unirse prosa y verso. Y como la vida misma, no siempre el texto tiene, por qué, conincidir con el Haiku. Pero sí pueden vivir en armonía.)

A Poquito A Poco

Me disipo

entre olvidos,

por entre laberintos de boria.

A poquito a poco

y en silencio.

Sin dejar huella.

Me disperso

entre la espuma de la ola

que se rompe

en la orilla.

A poquito a poco.

Me convierto,

a poquito a poco,

en fina arena,

en agua y sal.

.....ooOoo.....

Siempre Habrá Un Refugio

Siempre habrá un refugio

bajo las hojas de otoño

para escribir en ellas

poemas de amor.

Siempre habrán

azoteas que tengan

sus sábanas blancas

flameando al sol,

regalando aromas

a lavanda y espliego,

a limpio,

a flores en primavera.

Y en esa sensación de flotar

en el inmenso infinito,

me dejaré perder

entre sueños del ayer.

-He oído decir,

que toda la vida

pasa ante tus ojos,

como en un suspiro-

Llegado hasta aquí,

ya no podré regresar atrás,

volver de nuevo

a enamorarme de Ella,

-hermosa tentación-

porque sé, que Ella,

ya no estará

por mucho que grite a los vientos

su nombre.

-La otra,

la que ahora me lleva

siempre ha tenido

las manos, tan largas...

Y yo tan chico-

Las monedas

serán dadas al barquero

y el viaje hacia la otra orilla

comenzará, inexorable,

sin poder detenerlo.

Mi pequeño yo quedará atrás.

Pero mi alma, mi yo

grande e infinito,

seguirá viajando conmigo.

 .....ooOoo…..

Abrazo.4

Siénteme.

Sintamos nuestros pechos

susurrando nuestro encuentro.