La Guerra Feroz. (No Quiero Guerras)

 

¿Cuál fue el pecado de nuestra historia
y quién nos la robó?
 
Que fue el Lobo Feroz,
que de la Guerra Feroz
se enamoró,
sólo para crear maldad,
viniendo en ansias
de desgarrar vidas
y de hacer llorar
a niños y grandes.
Y de sangrar y matar

a inocentes sin culpa alguna.
 
Ninguna culpa
tiene el que parido viene
a una u otra tierra.
Culpa, ninguna,
por vivir y querer ser feliz
en este mundo,
al que no tuvo opción
ni opinión para elegir.
 
¿Qué fue de nuestra historia
y quién nos la robó?
 
El Lobo fue, el Feroz,                    
que de la Guerra Feroz
se enamoró.
 
¿Dónde quedaron nuestras risas
y noches de amor?
¿Dónde, de tus brazos,
el abrazo y el calor,
que me encendía
como hojita seca
en la fragua de tu pasión?
 
¿Y el perfume de tu piel?
Hoy tan sólo la hiel
exhala su perfume de muerte
reptando por mi piel.
 
¿Dónde quedó nuestro Abril?
¿Dónde nuestros besos
que paraban el tiempo?
 
Ay,
¿dónde tus labios blanditos,
señalándome el camino
de tu desesperación?
¿Dónde el amor
brotando por cada poro de tu piel?
 
Hoy,
tan solo la hiel
corre por mis venas.

Te he hecho una bolsita

de espumita de mar

con encajes de llanto.
Y bordados de sangre.
Y remaches de espanto.
Con un lacito rojo y grande.

 
Es, una bolsita de amor
para guardar tus encantos,
para recordar todo el daño
que esta maldita guerra nos trajo.

Y ahora, amor,
¿Dónde podré encontrarte?
Dime el camino,
que sin ti me pierdo,
que sin ti no vivo.
Que sin ti,
el vivir se me hace inmenso,

como el desierto sin agua,

como pájaro en vuelo y sin reposo,

como inmensa es la mar

para un barquito sin gobierno,
como inmenso es el universo

sin estrella, si tú no estás.

¿Dime, amor,
cómo encontrarte,
si apenas logro encontrarme
entre tanta ruina y escombro,

entre tanto espejo sin luz;
roto, entre tantos corazones rotos,
entre tantos cuerpos destrozados

por tantas maldad

de ciegas bombas y balas?

Dime, amor,

¿cuál fue el pecado de nuestra historia?

Maldita oscuridad,
que a los hombres oscurece,
creando monstruos
sin bondad.
 
…..ooOoo…..

Sangre Sobre Mi Cuerpo (No quiero guerras)

 

Estoy desnudo.
 
Impotencia.
 
Sólo hay negro y vacío.
 
Desnudo, me siento sobre la sangre
derramada
de los inocentes.
A manos llenas
la voy recogiendo

en el cuenco de mis manos
cubriendo con ella mi cabeza.
 
Espesa,
baja lenta por mis sienes,
sobre mis orejas.
Empapa mis ojos abiertos,
-no quiero cerrarlos-
Baja recorriendo mi nariz
y al inhalar penetra,
al exhalar forma una pompa
que explota,
como explota un misil
destrozando
los cuerpos de los niños,
de los ancianos,
de los inocentes.
 
La sangre sigue bajando
e inunda las comisuras de mis labios.
Saco la lengua
y su sabor salado
me recuerda
las lágrimas de las madres
por la muerte de sus hijos
en el combate.
Su sabor metálico
me recuerda
las armas de los asesinos.
 
Continuamente
recojo sangre
y me voy empapando en ella.
No quiero que mi agonía acabe.
No quiero que el dolor ajeno
se aleje.
No quiero convertirme
en una bestia sin sentimientos.
 
¡Y grito!
 
Pero nadie
de los que tienen que escucharme
gira la cabeza.
 
Sólo atienden a matar.
 
No paro de recoger
sangre
empapando continuamente
mi cabeza.
Sin descanso.
 
No quiero
que la sangre
de los inocentes
se seque
en mi cuerpo
y forme una coraza
indestructible
que me impida
llorar.
 
Y no paro
de recoger
sangre, sangre, sangre...
sangre en el cuenco
de mis manos,
empapando
continuamente
mi cabeza.
 
Sin descanso.
 
Porque no quiero
que esa sangre
se seque
en mi cuerpo
y forme una coraza
indestructible,
que robe
mi humanidad.
 
…..ooOoo…..

No Quiero Guerras (Un poema sencillo)

 

No quiero guerras.

Me da igual quien las comience.

No quiero guerras.

Todos pierden.

No quiero guerras.

Todo es tristeza,

No quiero guerras.

 

No quiero guerras.

Los niños mueren.

No quiero guerras.

Los viejos mueren.

No quiero guerras.

Mueren los padres.

No quiero guerras.

Las madres mueren.

No quiero guerras.

Siempre gana la Muerte.

No quiero guerras.

 

No quiero guerras.

Vengan de donde vengan,

no quiero guerras.

 

No quiero guerras

ni días oscuros.

No quiero guerras.

Ni quiero refugios.

No quiero guerras.

Quiero la Paz en nuestras vidas,

la Luz del mediodía,

el calor de tus labios,

el amor de tu mirada,

la calidez de tu abrazo.

Quiero el sosiego

del corazón calmado,

la confianza de tus ojos cerrados.

No quiero guerras.

 

No quiero guerras

vengan de donde vengan.

No-quiero-guerras.

 

No quiero guerras,

ni a quien de ellas

se alimenta.

No quiero guerras

ni a quien las justifica.

No quiero guerras,

que roban vidas.

No-quiero-a-quien-quiera-las-guerras.

 

Gritaré ¡No quiero guerras!,

vengan éstas de donde vengan.

Y a quien tenga la intención de hacerla

le diré: No-quiero-guerras.

 

Y le diré:

¿Acaso no ves

las lágrimas del indefenso,

de los niños, de los viejos?

No, no-quiero-guerras.

¿Acaso no oyes el lamento del Pueblo?

 

No quiero guerras.

 

Pienso, que tendría que haber una ley

que, a quienes la  guerra promovieran, 

les obligara a ir los primeros,

encabezando a sus soldados,

y a pecho descubierto

y con su banderica en la mano.

 

Sí, los primericos de todos,

los más expuestos a los disparos,

y si así no fuera,

murieran de dolores

de entuerto y diarrea,

y dolores secos de parto.

 

… Y ahora,

hablando más enserio:

No quiero guerras.

 

No te quiero a ti,

que de muertes te alimentas,

que en el sufrimiento ajeno

tu cuerpo revuelcas

como cerdo en un charco

ahogado de barro.

 

No te quiero a ti,

que del llanto ajeno

bebes fortaleciendo

tu ansia de maldad.

 

No te quiero a ti,

sátrapa adorador de la mentira,

de la falsa bandera

ante la que te arrodillas

y tu dios es un arma para matar.

 

No quiero a quien quiera la guerra.

 

Y quisiera, no tener que decir, nunca: ¡No a la Guerra!

(entre otras maldades del ser humano)

 

…..ooOoo…..

Payaso

 

Color, alegría, carcajada.

Augusto, pierrot, mimo.

Zapatones grandes,
nariz redonda y colorada.
Voz cómica.
Acróbata, músico.
¡La explosión
de un mundo de colores!
 
Guitarra, acordeón, trompeta,
cascabel y pandereta.
 
La tragedia y la comedia.
 
Una lágrima
encerrada en una risa,
sin derecho a la tristeza,
es el payaso
 
Es el payaso,
el haz y el envés
de la misma hoja,
dicotomía
entre la risa y el llanto.
Es el negro y es el blanco.
 
Cómico de la “triste figura”,
de la mano en el pecho,
tal vez escondiendo

la amargura de su corazón.
 
¡Apoteosis de júbilo
que hace vivir al niño
mundos mágicos de ilusión!
Que hace enniñecer al adulto
en su mundo de hormigón.
 
Es el payaso,
ajenjo y yerbabuena,
azúcar, sal, canela;
la saciedad y el hambre.
Comediante.
 
Pompa sutil de amor.
 
…..ooOoo…..

No Surgen Los Campos De La Nada

 

No surgen los campos de la nada,
ni el cielo se ilumina
en las mañanas con estrellas.
Que es la noche, generosa,
quien su propio sueño regala
para que así, el sol,

tras el horizonte amanezca.
 
Cada día es placentero,
si es que así lo hacemos.
 
Son nuestros pasos
los que aran
el camino que atrás dejamos.
 
Allá quedaron las semillas esparcidas
entre abrojos, a veces,
y a veces en tierra agradecida.
 
A fin de cuentas,
tan sólo somos

cuerpos desnudos
frente al espejo de la vida.

 

…..ooOoo…..

Poema De Esperanza Sobre La Lápida Negra ("La Isla Bonita")

 

Aunque se empeñen
las entrañas de la tierra
en vomitar su espanto.
 
Aunque un manto
de luto
amortaje tu tierra.
 
Aunque la hirviente sangre
te hiera asolando tu rostro,
tú, la “Isla Bonita”,
como Ave Fénix
cicatrizarás tus heridas,
posando, sobre la lápida negra,
un poema de esperanza.
 
Y cada mañana
seguirás pariendo vida,
seguirás renaciendo,
día a día,
en tu Atlántico sueño.
 
Del llanto,
brotará la alegría,
de tus lágrimas,
las risas.
 
Y de nuevo, sonarán las isas
a sus timples abrazadas
en alegre algarabía,
renovando el azul del cielo
con romancero de amor.
 
…..ooOoo…..

Mi abrazo solidario y mi cariño para las gentes de la isla de La Palma, que en estos momentos sufren y padecen la furia del volcán de Cumbre Vieja.

Desde Mi Ventana. 8

 

(Buen vino o vino agrio somos, y en cualquier caso, para ser bebidos por la muerte.

Elixir, manjar somos de dioses, o veneno. ¿Y qué más le da a la muerte?

Brebaje amargo, agua cristalina y clara de la fuete. Y la muerte va y te bebe.

Agua helada o caliente. ¡Aguarrás!. Que más da, al final nos bebe la muerte.

Si rocío, escarcha o nieve... Lluvia... Llega la muerte y nos bebe. Qué más da.

Paciente es la muerte por bebernos.

¿Qué más le da a la muerte, seas lo que seas?. Si grande o pequeño, si roca o baba, si bueno o si malo, igualmente ella te bebe.

La muerte te bebe, pero de ti depende por dónde y a dónde te eche. Piénsalo. ¿Crees que nos vamos a ir de este mundo de rositas? No seas estúpido ni infantil.

Y en el fondo qué somos, sino recipientes de vida, para ser vaciados por la muerte)

...

Perdonadme, creo que voy a apartarme de la ventana porque, lo mismo, la muerte me está viendo y viene a beberme.

Y es que, la muerte no está ni lejos ni cerca. La muerte, tan sólo está a la espera, simplemente paciente, sí, para beberte.

Abrazo-10

 

Me hace
tanto bien,
encontrarte entre mis brazos...