La Luna Quiere Ser Gitana, (y) III

Dice la noche
que no sale.
Que aun es de día.

¡Y son las doce!

Las doce de la noche,
que no del mediodía.

--Sereno!
--Va!

Las estrellas dicen,
que si no hay luna,
es que no es noche.

Que tampoco salen.

Y los luceros
también se han puesto de acuerdo.

Ninguno sale.

¡Esto parece un entierro!
Todo oscuro,
en silencio.

No hay voces.

Pero no es cierto.
Porque es fiesta y alegría.

Que por allá por la cuestabajo,
en cortejo viene una algarabía
de gitanos cantando.
Y las palmas con las guitarras
van acompañando.

Es mi luna y su gitano,
que agarraditos de la mano
vienen de haberse casado.

Ella,
como aporte a su dote,
el amor que por él siente que,
para él,
es más que suficiente.

Él,
gitano de ley,
enamorado de ella perdidamente
entiende que
otro amor así,
jamás podría encontrarlo.

Gitano legal en su querer.
Gitano legal en su amar.

La noche,
que ha visto la juerga,
dice que ahora si sale,
y junto a los luceros,
llaman a las estrella.

Poco a poco,
todos,
van saliendo
y a la comitiva se van uniendo.

Y entre coplas y canciones,
entre chascarrillos y risas,
manzanillas y aguardientes,
el alba les viene
viniendo.
Sorprendiendo
con el nuevo día.

Los gitanos
se van marchando,
se van yendo.

La lunita, a su gitano,
de la mano se lo lleva
a su casita de plata.
A su casita de estrellas.
A su cielo enamorado.

Y allá abajo,

sobre las hogueras,
humitos de candela

van quedando.

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